Una historia de terror

La historia que os voy a contar ahora es sin duda una historia de terror (conmigo de protagonista las cosas no dan mucho miedo, la verdad), de esas pertenecientes a épocas oscuras y pasadas, y merece la pena ser leída poniéndole al narrador la misma voz que le pondríais a E.A. Poe. Es decir, la que le ponen en Los Simpson. Se la debéis a Tarambana y a Lili.

Y como toda buena historia de terror comienza en una noche oscura, a las tantas de la madrugada, y con unos jóvenes adolescentes divirtiéndose detrás de un almacén abandonado...

Se reían jovialmente, ajenos a la amenaza que bajaba inexorable desde los montes cercanos al pueblo. La figura no se dibujaba en la negra noche, no proyectaba sombra alguna y caminaba dando tumbos de un lado al otro del camino. 

Y así, entre carcajada y carcajada, y tragos a las litronas botellas de refresco aptas para ser bebidas por menores, la amenaza, el adversario, cayó sobre ellos. Concretamente a unos metros, y casi rodando por las escaleras. 

Se trataba de un conocido suyo del pueblo, un chaval mayor de veinte años cuya presencia no tendría que haber supuesto una amenaza. 

-¿Estás bien?- le preguntó un joven Holden, apenas un cachorro zorruno que recién acababa de abandonar el cubil. Su tono ansioso reflejaba preocupación verdadera.

-¡ALTO!- gritó el recién llegado. -¿QUIÉN VA?- inquirió desconcertado.

-Tranquilo señor X- respondió uno de los jóvenes. Por su nombre, claro. Pero queremos guardar el anonimato, ¿verdad?- somos nosotros. 

-Pero vosotros, ¿quiénes? No os reconozco.- balbuceó. Por su actitud, su aspecto, y sobre todo su aliento y su dificultad para expresarse quedó claro que había bebido más de lo recomendable. Concretamente, más de lo que le recomendarías a un enemigo que quisieras ver en el hospital.

-Pues somos...- comenzó a decir uno de los chavales antes de ser interrumpido abruptamente.

-¡NO ME LO DIGAS! ¡Yo lo adivino!- chilló dirigiéndose al joven Holden. 

Su ceño pronunciado advertía de los complejos procesos mentales que estaba sufriendo nuestro alcohólico amigo.

Chin chin chin chin

-Tú tienes cara de llamarte Arturo. ¿A que sí? ¿Verdad que he acertado? ¿A qué te llamas Arturo?- le espetó al asombradísimo Holden.

-¿Yo?-respondió estupefacto. -Pero si yo soy... - 

-¡Qué me da igual quien seas! Tú te llamas Arturo y a mí no puedes engañarme.- le increpó.

Y esta es la historia de mi apodo. La cosa, queridos lectores, trascendió hasta el punto de que bromeando mis padres han llegado a llamarme Arturo. A futuros conocidos he tenido que enseñarles el DNI para demostrarles que NO me llamo Arturo.

De hecho, se inclinan a pensar que el DNI es falso antes de creerse que realmente NO me llamo Arturo. Hay conocidos que no saben mi verdadero nombre. Mis abuelos me preguntan preocupados que de quién es hijo un tal Arturo del que han oído hablar en el bar.

El CNI ha llegado a utilizar mi tan perfectamente creada doble identidad para espiar secretos de estado a la CIA y la KGB. Arturo Valls en realidad no se llama Arturo pero tiene ese mote en honor a mí, su héroe secreto. Me han regalado unos calzoncillos con mi falso nombre bordado y en la pérfida Gran Bretaña logré desenterrar a Excalibur de su roca.

Hay quién dice que esta historia está exagerada, pero quienes la vivimos sabemos que fue real, no podemos pasar un día sin revivir los acontecimientos en nuestra memoria. Ni sin disfrutar del yate que el mago Merlín me ayudó a conjurar. 

¿Y vosotros? ¿Tenéis o habéis tenido algún apodo molón? ¿Os han llamado siempre por vuestro nombre?

Más: anteriormente en Lafabulosagallinadegoma, ¿Y si fuera un personaje de cómic?