Ana

La sirenita del famoso cuento, en Copenhague

Había caído el sol durante todo el día, y se dejaba notar a pesar de estar ya entrada la tarde. Maite, la recepcionista de la academia, se reía mientras intentaba explicarla que pensaba que las clases empezaban 15 minutos más tarde. Ella me agarró del brazo sin ninguna diligencia y me metió en un aula por completo desconocida para mí. Busqué, con la mirada, una silla en la que sentarme en medio del desconcierto de la clase.

Fue entonces cuando la vi. A mí no me importaba nada de lo que hubiera en clase, solo ella. Aquella camiseta roja con la imagen de una moto que dejaba adivinar sus formas. Aquellas manos morenas, una de ellas salpicada por una quemadura, y sus preciosas muñecas adornadas por pulseras de pinchos. Aquel reflejo oscuro de cabello moreno y largo, peinado en tirabuzones. Y los ojos.

A pesar del tiempo transcurrido desde que los vi por primera vez, y de los muchos y bellos momentos o los sinsabores que aquellos iris marrones iban a introducir en mi vida durante los años siguientes, todavía hoy sigo siendo incapaz de expresar el efecto de esa mirada pícara y luminosa, tan engañosamente limpia, idéntica a los ojos de una pantera que observa desde lo alto de un árbol.

Para mí, Ana era solo una visión celestial, maravillosa, tan lejos de mi pobre condición mortal como podían estarlo la luna o la más brillante estrella de las que la acompañan.

Se van a cumplir 11 años desde que viví ese momento y casi 10 desde que escribí este puñado de líneas, y no quería dejar pasar la ocasión de conmemorar esos momentos de la adolescencia tan intensos y agridulces que ya nunca volverán. Este es mi pequeño homenaje a esos años, pero seguro que tú, mi querido lector, también habéis tenido sentimientos así. ¿Me los cuentas?

Más: anteriormente en La Fabulosa Gallina De Goma, Las mujeres de mi vida